Chimère

A présent, je veux savoir ; réponds, jardin éphémère,
Où la mort s’en vient rôder de son petit pas trottant,
Telle une femme, un aria, parfois telle une chimère –
Pourquoi donc, masque glacial, est-ce moi que tu attends ?

Je n’espère point merci venant des vieilles icônes,
Et ne veux pas des couplets que pleure l’œil avachi ;
Me répugnent tant la fleur morte à l’assaut des colonnes,
Que les parfums séduisants de tes baumes défraîchis.

J’abandonne leur mystère à ton regard, à ta bouche,
Et ne rejouerai point l’air des départs du passé, non,
A l’inverse, mon dégoût sera ce marteau farouche
Qui rompra le moule ancien de la statue de limon.

Claudia Millian-Minulescu (1887-1961)