Le bois triste

Vallée, averse de lumière !
Dans le soleil aux blancs rayons,
Un vent sucré de papillons
Nous enlace où que nous allions,

Et l’eau jaillit de sources claires
Qui scintillent à qui mieux mieux,
Et chaque rameau lance aux cieux
Un chœur de pépiements joyeux.

Seul le bois sanglote et soupire :
Les hommes, pour gagner leur pain,
Lui ont volé son vieux sapin
Et quatre peupliers alpins.

Le sapin est mât de navire,
Et charpente les peupliers –
Le bois aura beau supplier,
Ils seront bien vite oubliés.

Alice Călugăru (1886-1933)