Sur la croupe châtain des monts MaramureșOù des feuilles gisaient mortes sur chaque routeJ’ai ressenti au cœur la morsure du knoutEn te voyant couchée sur un lit de livèche Sur la croupe châtain des monts MaramureșQuand dans le blanc soleil tu t’es offerte...

Il est des yeux profonds comme un péché,Cachant sous leurs cils, rideaux de ténèbres,Un rêve qui luit dans la nuit funèbreDe l’iris, rêve à jamais intaché. Il est des yeux dont la verte froideurGifle comme une vague d’émeraude,Avec pourtant en eux une...

Octav Grigorescu (1933-1987)

Nous allons vers celle qui bout de la rage de vivre,Afin d’adorer le noir basalte de sein dur ;Que soient oubliés le rêve et ses envols dans l’azur,Les chimères d’invention aux ailes pleines de givre ! Nous nous jetterons aux pieds de l’impudique Cybèle,Dont...

Nos succès engrangés, tu reposes tes yeux, Marches plus lentement. Les sentiers prolifèrent Et, aux marges des prés, se rencontrent, radieux, Comme une immense roue éventrée de lumière. Nous approchons. L’air se fane, le soir descend Et fait jaillir des...

Sabin Bălașa (1932-2008)

Les orages du sang, qui ne les a connus,Qui n’a senti couler le feu dans ses artèresNe devinera pas, à mon sourcil chenu, Ce que je cèle là derrière. Morte semble flotter l’eau tranquille elle aussi,Mais l’intrépide esprit, l’œil hardi qui pénètre,Déchiffrent...

Loin je suis allé pour suivre la science.Le pays sensuel je l’avais quitté,Et s’ouvraient à moi des prairies immenses…Laissant l’homme en proie à l’humanité, J’entrevis partout la vie, les aurores,La lumière même où l’esprit n’atteint,Mais à quoi bon...

Au lieu d’or elle est de lumière rase.D’inquiétants griffons me l’ont mise en mains.Bois ! Tu connaîtras le bonheur, l’extase,Et des jours nombreux parmi les humains. Cachant au creux de ses éclairs topazeLe nectar aux cent mille lendemains,Au lieu d’or...

Quelles fiévreuses mains ont modelé un jourL’argile noir de jais de ce vase sans grâce,Plein de roses mourant, sans espoir, sans recours,Tout comme meurt en nous notre orageux amour ?L’argile noir de jais de ce vase sans grâceEvoque le tombeau et me remplit...